señores y damas
la madeja negada
contingencia

Que lo mantuvieran apartado detrás de una mampara no le venía nada bien a Natasé. Le resultaba una ofensa que él, que había venido a ayudar a estos primitivos espantosos, tuviera que quedar fuera de su vista, como si estorbara. Observó a través de la madera calada mientras los sirvientes entraban y salían del vestíbulo de la cámara de audiencias, todos hinchados por su propia importancia. Llegaban agitando documentos, murmurando con aire de misterio entre ellos y cruzándose miradas cargadas de significado antes de tomar asiento en los bancos largos que corrían a lo largo de ambos lados del salón. Eran de alto rango. Aun así, los hacían esperar.

Natasé se mantenía siempre a buen resguardo, invisible. Su presencia en la flota no era exactamente un secreto, pero a los humanos no les gustaba pregonarla. En su imperio había facciones que desconfiaban de Guilliman. Tratar con alienígenas no favorecía la causa del primarca, así que al vidente lo manejaban como si fuera motivo de vergüenza, en vez de un aliado al que se respeta.

En muchas ocasiones los aeldari habían luchado hombro con hombro junto a la humanidad, y así era como los mon-keigh mostraban su gratitud. Natasé intentó mantenerse flemático. Él era superior a los hombres, y por lo tanto debía perdonarles sus maneras inferiores. Aun así, se sentía ninguneado, y eso lo enfurecía; y ceder ante la emoción era más que un pecado para un asuryani: era peligroso.

La gente iba y venía, con sus botas rechinando sobre el piso pulido. Algunos lanzaban miradas hacia la mampara. Puede que varios supieran que él estaba ahí. El tiempo no significaba lo mismo para un aeldari que para un hombre —era más rápido, menos exigente—, y aun así el tiempo se le hizo eterno a Natasé dentro de esa caja. Le dolía la cabeza. El hedor. La luz, que al mismo tiempo era insuficiente y demasiado intensa, un pulso amarillento que hacía que las tallas de piedra que decoraban el salón se vieran todavía más grotescas de lo que ya eran.

Las puertas de bronce hacia la cámara se abrieron sin emitir sonido. Los gene-constructos que custodiaban al Hijo Vengador se dejaron ver un instante con su armadura vulgar, y las puertas volvieron a cerrarse.

Natasé esperó a que llamaran a otro suplicante. Ellos se mantenían impasibles. Mostrar impaciencia era señal de debilidad, y nadie en la cima de una jerarquía quería que lo vieran débil. Algunos no podían evitarlo. Llevaban esperando demasiado. Todos, con discreción o sin ella, mantenían la vista clavada en la entrada.

Llamaron con suavidad a la puerta de Natasé. Un humano de modales deferentes y uniforme rígido la abrió y se inclinó.

—Mi señor vidente, el primarca lo recibirá ahora.

—Bien —dijo él.

Tomó su yelmo; era demasiado alto para llevarlo puesto en ese espacio estrecho, y quedó completamente expuesto al espantoso tufo de la humanidad.

—Guíame.

El hombre condujo a Natasé hacia la cámara de audiencias por una ruta trasera para mantener oculta su presencia ofensiva. Abrieron una puerta y lo hicieron pasar, y emergió a través de un panel abatible integrado en un friso pintado. La sala era oscura, y Natasé había notado hacía mucho que podía volverse casi completamente negra; aun así, las luminarias revelaban el trabajo artístico invertido en el lugar. Era, en una forma tosca, casi digno de mención.

—Vidente —dijo Guilliman—. Me disculpo por la espera. Priorizé tu audiencia, si eso de algún modo justifica la demora.

Natasé sonrió con rigidez. Incluso a él le sonó falso.

—Lo entiendo. Sus responsabilidades son muchas.

—Son interminables. Me alegra verte, pero debo ir al grano. Habla.

—He recorrido la madeja —dijo el aeldari—. He visto un desastre adelante. No debe comprometerse con este ataque contra los necrones.

Guilliman se inclinó un poco hacia adelante.

—Ese plan no es de conocimiento común.

—Yo lo he visto, en la madeja —dijo Natasé—. Si procede, eso terminará conduciendo al desastre.

Hizo una pausa.

—Su gobernante ha regresado. Se están organizando.

Guilliman asintió, como si aquello encajara a la perfección.

—Actúan con demasiada coordinación como para no estar regidos por una autoridad central. Bien podrías habérmelo revelado.

—No debe apresurarse a enfrentarlo. Si lo encara, casi con certeza caerá. Si usted cae, la vieja guerra habrá terminado, y el universo se desgarrará.

—Ya veo —dijo Guilliman.

Bajó la mirada a su mano. Se cerró con fuerza sobre el brazo de piedra de su trono.

—¿Esto ocurrirá pronto, o esta acción conduce a un desastre posterior?

—Lo segundo, mi señor primarca.

—Dime… Eldrad Ulthran, tu maestro, te ató a aconsejarme bien, así que dime… ¿ese desastre es una certeza?

—Muy pocas cosas son realmente ciertas, mi señor.

—¿Es una certeza?

—No. Hay unos pocos caminos que evitan el desastre. Muy pocos.

—Entonces me temo que tendrás que ayudarme a encontrarlos, porque no puedo apartarme de esta amenaza. Hay que confrontarla ahora.

—¿Debe confrontarla usted mismo?

—Ustedes, los aeldari, están muy empeñados en que yo sobreviva —dijo Guilliman.

—Por ahora —dijo Natasé.

Guilliman soltó una risa breve.

—¿Y exploraste qué pasaría si yo no voy? Supongo que el resultado sería el mismo, a la larga.

Natasé inclinó la cabeza.

—Es difícil verlo. Cualquier cosa que lo involucre a usted conduce a su padre, y el Emperador oscurece todos los caminos de la madeja. Le aconsejaría que hay más rutas hacia la victoria si usted no va.

—¿Victoria contra quién, cuándo y para quién? —dijo Guilliman—. Perdóname, Vidente Natasé. Te pido que intentes ver esto desde mi perspectiva. La madeja, como yo la entiendo, es una proyección de la mente de tu especie, una forma de ver lo que podría ocurrir y lo que podría evitarse. La usan los videntes de tu especie, para beneficio de tu especie. ¿No es así?

—Así es —concedió el vidente.

—Entonces podría ser que esos pocos caminos, que según tú existen, conduzcan a la victoria de nuestros dos pueblos. También podría ser que si tomo la otra ruta, yo viva un tiempo y la humanidad sobreviva, solo para caer después. Pero digamos, por el bien del argumento, que en ese futuro alternativo tu pueblo sobrevive. Si te escucho, podría estar cambiando la posibilidad de victoria para la humanidad, y quizá también para ustedes, por la certeza de victoria para tu gente y la caída de la mía.

—No es el caso. No es por eso que estoy aquí —dijo Natasé.

—Esta vez —dijo Guilliman—. ¿Puedes decirme con toda honestidad que eso no ocurrirá?

Se inclinó un poco más, sin perder el control de sí.

—Incluso si tu intención personal y honorable fuera no engañarme, por la naturaleza misma de tus capacidades y tu papel en tu sociedad, podrías terminar haciéndolo.

—No puedo afirmarlo —dijo Natasé.

El tono de Guilliman se volvió cálido otra vez.

—He vivido toda una vida rodeado de profecías y videntes. Con frecuencia están tan seguros, y con frecuencia se equivocan. A menudo, sus miedos provocan aquello mismo que temen. Sé perfectamente que el propósito único de tu casta es asegurar la supervivencia de los asuryani aeldari. Yo quisiera que sobrevivieran, porque son un pueblo noble, y si tuviéramos tiempo y espacio sin estas guerras interminables, estoy seguro de que podríamos llegar a algún acuerdo entre nuestras especies.

—Esa no ha sido nuestra experiencia en estos milenios.

—Dije en circunstancias ideales. Esta era está muy lejos de ser ideal. Ahora, bajo la presión del final, debo ir a donde mi voluntad me lleve.

—Usted cuestiona mi propósito, así que haré lo mismo en respuesta.

Natasé alzó la vista.

—¿Puede estar seguro de que su voluntad es suya?

El ceño de Guilliman se marcó. Guardó silencio un buen rato.

—No puedo. Pero puedo decir que, si es la voluntad del Emperador la que me guía, al menos es una voluntad que sirve a la humanidad. Por muy sabio que haya sido tu consejo, tú no sirves a la humanidad. Ese es el centro de nuestro debate, creo.

—¿Entonces no se dejará disuadir de esta campaña?

—No. El ataque sigue adelante.

Guilliman miró su mano, y luego la levantó para observar la palma.

—Hay quienes dicen que los tuyos tienen demasiada influencia sobre mí. Esta armadura, por ejemplo: no habría sido hecha sin su ayuda.

—Eso es cierto —dijo Natasé—. Pero nuestro deseo es verlo victorioso, lord regent. Si nuestro pueblo no se mantiene unido, el tiempo llegará a su fin. El Caos devorará la eternidad.

—Entonces nos mantenemos juntos —dijo Guilliman—. Debes entender que no soy tu marioneta.

Cerró el puño.

—Tengo mi propia voluntad.

—Si no va a escucharme, entonces al menos escuche esto: no subestime a los necrones. Fueron nuestros enemigos en eras pasadas. Estuvieron cerca de la victoria total. Solo cuando comprendieron que no podían imponerse a mis ancestros desaparecieron.

—¿Eso es un hecho? —preguntó Guilliman.

Natasé se encogió de hombros.

—Es leyenda. Esto ocurrió hace más de sesenta millones de sus ciclos terranos. ¿Quién puede asegurarlo? Pero las leyendas aeldari tienen raíces de verdad. Los necrones se están moviendo. No los subestime. Mataron a los Antiguos, que gobernaron esta realidad desde tiempos inmemoriales y moldearon esta galaxia a su imagen. Luego mataron a sus propios dioses. Soportaron las grandes plagas que vinieron después de la guerra. Han dormido demasiado tiempo. Han resistido. Si están despertando, si el Rey Silente ha regresado…

—Si —dijo Guilliman—. Te daré otro “si”. Si evito a ese ser ahora, si existe, entonces ¿qué dice tu madeja? ¿Prevaleceré sobre él en el futuro? ¿O nos replegamos para enfrentarlo después, solo para toparnos con una derrota inevitable en otra fecha? Lo repito: este es el curso correcto. Tú dices que hay una ruta de salida. Por pequeña que sea, la encontraré, te lo juro.

—Entonces me temo que está condenado.

Para Natasé, a esas alturas, ya era evidente que Guilliman no iba a cambiar.

—Con su permiso, buscaré consejo con mi maestro, si es posible contactarlo.

—Hazlo, Illiyanne Natasé, y que te quede claro que no hay rencor entre nosotros.

Se detuvo, pensando algo que Natasé supuso que llevaba mucho tiempo dándole vueltas.

—Voy a instaurar un consejo de psíquicos para que me ayude. Estas son guerras de dioses, y necesito guía. Tu pueblo y su madeja, de hecho, me han inspirado.

—¿Quiere que lo ayude a establecer ese consejo?

—Quiero que te sientes en él —dijo Guilliman.

—Entonces lo haré —dijo Natasé—, si lo que le he dicho no llega a cumplirse y, por algún milagro de los dioses muertos, usted sobrevive.

—Hay otras formas de influir el futuro, vidente. Si ese ser existe y se presenta, quizá lo matemos, como he matado a tantos otros supuestos dueños de la galaxia.

—Usted tiene experiencia en xenocidio, eso es cierto —dijo Natasé.

La actitud de Guilliman lo inquietaba. Estaba demasiado confiado.

—Le advierto otra vez: este enemigo está más allá de usted.

—Caerá.

—Si yo fuera usted, mi señor primarca, le rezaría a su dios para que tenga razón.

Natasé se inclinó y se colocó el yelmo.

—No le quitaré más tiempo.

Cuando se fue, se sacudió a un lado a los administradores del primarca y salió por la puerta principal.

Regresó a sus cámaras en la desesperación. Un aeldari sentía la emoción como ningún humano podía, y en los pozos de la ansiedad Natasé envidió a los humanos por sus mentes limitadas. La senda que seguía un aeldari los ayudaba a superar lo peor, pero no era una cura.

Natasé meditó durante horas, proyectando su mente muy adentro del otro mar en busca de Eldrad Ulthran. No percibió nada. Estaban demasiado cerca del dominio de los necrones, donde la Disformidad se había vuelto un espacio muerto, vacío de pensamiento y de sentimiento. Era como gritar dentro de una tumba. Renunció a contactar al gran vidente de forma directa, pero en su lugar lanzó un mensaje pidiendo ayuda, para que lo recibiera cualquiera de los suyos que pudiera escucharlo.

Era su última oportunidad. Ya no podría acceder al otro mar en absoluto cuando se aproximaran a la Anomalía Nephilim.

Los aeldari tenían acceso a más reinos que el reino del polvo y el reino de los espíritus. En el intersticio entre ambos, el gran legado de los Antiguos se extendía por el tiempo y el espacio. La Telaraña era el dominio de su pueblo. Había algo más que podía hacer. Se puso de pie, rebuscó por su habitación y eligió una de sus esculturas cantoras más preciadas. Serviría como semilla. Entró en su alcoba, la estancia más alejada de la puerta y la más privada. Arrancó de un tirón uno de los tapices que había colocado sobre los muros de metal muerto, se tambaleó por el esfuerzo, casi tropezó; su gracia alienígena se vio perturbada por el miedo. Se recompuso, estabilizó la respiración y luego echó el brazo hacia atrás con la escultura en la mano, y la lanzó con todas sus fuerzas contra la pared.

El metal no podía quebrar el hueso espectral, pero en el instante en que la pieza tocó la pared, Natasé recurrió a sus poderes, aunque le dolía el corazón destruir una obra tan fina. La escultura estalló en mil fragmentos que atrapó con un destello de telequinesis, guio y presionó contra la pared.

Un aeldari cambiaba de senda con cada estación de su vida. Él ya no era un bonesinger, pero en todos los aeldari era innato el poder de moldear el hueso espectral, y él había pasado vidas humanas enteras cultivando ese arte.

Le cantó al material psicoplástico. Se ablandó y se extendió, fusionándose con el plastiacero del muro de su cámara. En cuanto echó raíces, soltó la sujeción telequinética. Continuó cantando para dar forma a las ramas. Se extendieron y se unieron. El crecimiento era lento. El hueso era antiguo, y su forma previa había permanecido demasiado tiempo, pero todo podía encontrar un propósito nuevo si se le persuadía lo suficiente.

Dio un paso atrás. Dejó de cantar cuando el patrón ya había tomado forma. El hueso espectral siguió creciendo por su cuenta. Examinó un momento el arco en la pared, observó los zarcillos de hueso espectral cambiante tejiendo una puerta hacia la Telaraña, y luego volvió a colgar el tapiz.

El destino exigía una contingencia. Él ya había puesto una.